Rvánov sonrió. Al parecer se acordé del tiempo en que me entregué de
cuerpo y alma para aprovechar los obuses de artillería. Sin embargo, él
no podía ignorar que las circunstancias eran otras, había suficiente
trilita, ahora yo mismo empleaba para nuestros trabajos los cartuchos de
trilita.
— Bueno, actuará en el grupo de Georgui Artozéiev —decidió Rvánov—.
Se le encomienda la estación y todo lo que se refiera a la destrucción
de automóviles y maquinaria.
Así que nos dirigimos al combate. Yo iba a caballo y llevaba delante de
la silla dos sacos con cajas de trilita. Como mi mano derecha no
funcionaba del todo y con la izquierda no sabía llevar las riendas y en
general era un jinete de pacotilla, mi yegua se iba hacia donde nadie la
llamaba. En ese momento empezó el combate. Artozéiev se acercó a mí y
dijo:
— Yo me encargo de la estación; usted y Volovik diríjanse a la
serrería.
Yo le contesté:
— Rvánov me ha ordenado que como ingeniero ferroviario...
— Buen ingeniero está hecho usted... no sabe arreglárselas con un
simple caballo. Está acostumbrado a ir sobre rieles. Le ordeno que se
dirija hacia la serrería. Y no discuta, todos conocen su testarudez,
camarada ingeniero.
En efecto, ponerse a discutir con el jefe durante el combate era mal
asunto.
Llegamos con Volovik hasta la serrería, descargamos los cajones y lo
primero que hice fue colocar las minas en las vías de acceso, en todas
las agujas y en el círculo de giro. Gastaba la trilita a manos llenas.
Además dinamitamos en un garaje doce camiones, una locomóvil y tres
bastidores de sierra. Quemamos toda la madera, cerca de mil metros
cúbicos, rociándolo todo con gasolina. Acabado este asunto, iluminados
por la claridad del incendio, nos dirigimos al encuentro con Artozéiev
para comunicarle que habíamos cumplido la misión. Yo esperaba que en la
estación habría para mí algún otro trabajo, era muy posible que Zhora
Artozéiev hubiera pasado por alto el selector y la estación telefónica.
Miré y vi que se acercaba a nosotros Zhora, le llamé, pero pareció no
reconocernos. Cuando nos separamos llevábamos batas blancas de
enmascaramiento, pero ahora con el hollín se convirtieron en negras.
Zhora se echó a reír.
— Me preguntaba de dónde habrán salido estos monjes.
Volovik le contestó:
— Camarada jefe, no somos monjes, sino negros —y se embadurné la
cara con el hollín.
Todos juntos nos dirigimos al molino y empleamos la trilita que nos
quedaba en volar las muelas y la transmisión.
— Bueno, amigos, ya hemos acabado. Podemos darnos un descanso.
Nos echamos sobre los sacos de harina, y Volovik al instante empezó a
cubrir el hollín con harina para convertirse de nuevo en hombre blanco.
Artozéiev era conocido por su barba negra y rizada, pero ahora se
convirtió en blanca como la nieve.
En cuanto nos dispusimos a dar un bocado de Id que había traído Zhora,
vimos que venía hacia nosotros un mensajero:
— En el centro de la ciudad se está luchando. Los alemanes se han
parapetado en un edificio de ladrillo del hospital y desde allí disparan.
Se les envía la orden de tomar el banco y abrir las cajas. El viejo
cajero dice que hay dinero para parar un tren, pero del susto no puede
encontrar las llaves.
Marchamos hacia el centro, encontramos en el puesto de mando a Rvánov
que nos dijo:
— Según el cajero, en las cajas fuertes no habrá menos de
trescientos mil rublos soviéticos. Hace tiempo que queríamos enviar
algo a Moscú para una columna de tanques. La cantidad es importante,
tendrán que ocuparse de eso.
Le informamos que la trilita se había acabado y no había con qué volar
las cajas.
— Vaya, hombre —comentó suspirando Rvánov—. ¿Cómo podemos
dejar esta suma a los alemanes? —De pronto me miró y sonrió—: No
lejos de aquí hemos encontrado un cañón alemán, junto a él hay
proyectiles, podríamos darles a las cajas fuertes. Pero la lástima es
que los malditos alemanes han tenido tiempo de quitarles los cerrojos a
los cañones... Bueno, camarada ingeniero teniente coronel, ¿no
podríamos hacer funcionar su viejo invento?
Me pareció que bromeaba y hasta se reía de mí al recordarme el ya
viejo fracaso. Qué le vamos a hacer, en realidad era imposible marchar a
una vía de tren con un proyectil bajo el brazo; sin embargo, por mi
carácter, no podía considerarme derrotado.
Me coloqué delante de Rvánov en posición de firmes, puse mi mano junto
a la visera y dije:
— A sus órdenes, camarada jefe, dinamitar con un proyectil la caja
fuerte. ¡Se cumplirá la orden!
Pero la cosa no era simple. Cuando me acuerdo el rato que estuvimos para
desenroscar la cabeza del proyectil y hacer la hendidura para el
detonante, tiemblo sólo de pensarlo. Para ello con Beli gastábamos no
menos de una hora.
Con dos personas de ayudantes, desenrosqué la cabeza. Miré en el
interior y palidecí de la emoción: en la parte cilíndrica del proyectil
alemán no había melinita sino purísima trilita. El hacer un agujero
para el detonante fue cosa de un minuto. Así que, con aspecto de
alquímico, cogí bajo el brazo el proyectil, me agencié una mecha de la
que nos quedaba todo un rollo y después de ordenar a todo el mundo que se
alejara, me metí por la ventana del banco. Coloqué bajo un ángulo de la
caja fuerte el proyectil, encendí la mecha y salté al exterior
estirándome junto a los cimientos de ladrillos... Pasó un minuto y
soné una fuerte explosión. Los guerrilleros quisieron lanzarse al
interior, pero les detuve. Me introduje en el local, al principio no vi
nada: había una espesa nube del polvo de los ladrillos. Cuando el polvo
se sentó, vi que había saltado un trozo de la pared de ladrillo y se
abría una salida al jardín. Tosí tanto de la peste y el polvo que salí
afuera para respirar. Pero los alemanes, al yerme abrieron fuego sobre
mí. Me introduje de nuevo en el agujero y me cubrí tras la gruesa pared
de la enorme caja fuerte. Y allí descubrí que de ella se había separado
el ángulo de atrás. Había un acceso hasta el dinero. Me puse contento
por el resultado, pero lo que más me alegré fue que mi idea era buena.
Una vez se me dijo que el proyectil de artillería era un arma con efecto
de metralla y que no podía emplearse como una mina. Tenía ganas de salir
corriendo para mostrarle a Rvánov que había triunfado y que mis ideas
técnicas eran buenas. Pero en ese momento el local se llenó de
guerrilleros que empezaron a sacar el dinero. Horrorizado descubrí que
todos los paquetes estaban destrozados por la explosión. Algunos manojos
gruesos parecían cortados con un cuchillo por la mitad. ¿Qué era lo que
íbamos a enviar a Moscú para la construcción de la columna de tanques?
Esta idea nubló todas las demás. Destrozado ante el fracaso me
presenté ante el jefe:
— La orden ha sido cumplida,
el dinero está destrozado.
— ¿Cómo que destrozado?
—me preguntó Rvánov y él mismo penetró en el local del banco...
Muchos guerrilleros se sentían desilusionados por lo sucedido. Pero,
cuando ya abandonamos Koriukovka, informamos de todo a Nikolái Popudrenko,
éste se echó a reír:
— ¡Pero qué tontos sois!
¿Cuánto dinero había?
— Según el cajero,
trescientos veinte mil —dijo Rvánov.
— Pues muy bien —dijo
Popudrenko—, los cajeros en estos casos rebajan la cantidad más que
aumentarla.
Con estas palabras llamé al jefe de comunicaciones Anatoli Maslakov y
le dio orden de enviar a Moscú el siguiente radiograma:
POR LA PRESENTE LE INFORMAMOS: EN EL ATAQUE A KORIUKOVKA LOS GUERRILLEROS
CONSIGUIERON ABRIR UNA CAJA FUERTE DE BANCO, SACAR DE ELLA TRESCIENTOS
VEINTE MIL RUBLOS SOVIETICOS; ROGAMOS LOS INCLUYAN EN EL FONDO PARA LA
CONSTRUCCION DE LA COLUMNA DE TANQUES “GUERRILLERO ROJO”.
Maslakov protestó diciendo:
— ¿Pero cómo, camarada secretario del Comité Regional? Es falso, no
ve que no hay dinero.
— Eso vosotros no entendéis ni papa de economía —contestó
riéndose Popudrenko—. Vaya gente con estudios superiores, ingenieros.
Pues sabedlo, destruir dinero en papel es lo mismo que regalarlo al
Estado. Enviaremos un acta de la destrucción y sobre su base el Banco del
Estado emitirá una cantidad igual de dinero nuevo. Y después, de acuerdo
con nuestra petición, los destinará según lo convenido.
Pero entonces surgió una nueva pregunta: en la caja también había
dinero alemán y no era poco. Resulta que también regalábamos por este
sistema a la hacienda alemana.
En eso Popudrenko se quedé pensativo. Sin embargo, se encontró una
cabeza lista, la de Semión Mijáilovich Nóvikov:
— Pero eran marcos de la ocupación. Con ellos los alemanes compran
productos a la población. Nosotros los hemos retirado de la circulación.
Difícilmente el mando local informará a Berlín que han sufrido un
percance tan grave. O sea que resulta que hemos matado dos pájaros de un
tiro.
Yo no decía nada. No me salía de la cabeza una idea: quería informar
solemnemente de que mi viejo invento había funcionado y por consiguiente
podía seguir funcionando. De todos modos, lo pensé mejor y conseguí
vencer mi obstinación: a lo mejor se les ocurre enviarme marchar al
ferrocarril con el proyectil bajo el brazo. También me vino otra idea a
la cabeza: ¿vale la pena llevar sobre los caballos de los guerrilleros
los pesados proyectiles? Esta vez pensaba no sólo como un ingeniero,
sino también como economista.
Por la operación de Koriukovka y la voladura del banco más tarde se me
condecoré con la orden de la Guerra Patria de II grado.
*
* *
Desde que empezaron a volar nuestros aviones sobre el campamento, el
papel se hizo una cosa de gran valor. Por una hoja de papel de escribir,
algunos compañeros ofrecían incluso un poco de tabaco, suficiente para
un buen cigarrillo. Los compañeros escribían cartas con la esperanza
de que algún día se posaría un avión y se las llevaría.
Ahora se escribía a todas las horas libres. Pero los aviones seguían
sin aterrizar. Muchos acumulaban fajos de cartas, libros enteros. Tuve
ocasión de leer algunas de esas misivas. Una se la quité a Volodia
Pávlov, nuestro valiente minador, en la que contaba cómo su grupo hizo
volar su primer convoy.
En aquel entonces, Volodia no había cumplido aún los veinte años.
Antes de la guerra, Volodia estudiaba el primer curso del Instituto de
Ingenieros del Transporte, de Moscú. Como el lector ve, en el
destacamento también se dedicaba a las cuestiones del transporte, pero no
a la construcción y explotación de las vías férreas, sino a su
destrucción. -
Después de la guerra, el Héroe de la Unión Soviética Vladímir
Pávlov volvió a ser estudiante de aquel mismo instituto.
La carta, cuyos extractos cito a continuación, fue retirada por mí a su
debido tiempo. Volodia comunicaba en ella demasiados detalles “técnicos”
del trabajo de minadores. En la actualidad, esta carta no encierra,
naturalmente, ningún secreto militar.
“14
de junio de 1942.
Mi querida y adorada mamá:
No sé si conseguiré enviarte alguna vez esta carta o si andará
rodando, como hasta ahora, por los bolsillos... Recuerdo que siempre has
sido muy aficionada a los detalles, y me pedías que te describiera la
situación. Te escribo en una tienda de campaña. Pero no se trata de una
tienda de campaña corriente, como las que tú habrás visto en los
campamentos militares o de pioneros. Nuestra tienda es pequeña y muy
baja. En ella no se puede estar de pie; e incluso sentado, la cabeza
tropieza con el techo. Vivimos en ella Volodia Klókov y yo. Es muy buen
muchacho. Mejor dicho, es ya un ingeniero, y no un muchacho. Me lleva
varios años. Pero es alegre, ingenioso, vivo y, sobre todo, valiente. A
mí me trata con sencillez y sin condescendencia. Eso es muy agradable. De
él se puede aprender.
Fue el primero que me habló de las operaciones de voladura. Le estoy
infinitamente agradecido. El trabajo es interesante, seductor. Los
minadores son la gente que goza de mayor aprecio entre los guerrilleros. Y
no sólo porque el oficio sea peligroso. No creas, mamita, que es mucho
más peligroso que cualquier otro trabajo guerrillero. Nos aprecian porque
asestamos a los alemanes golpes muy sensibles.
No te enfades conmigo porque mi carta sea tan deslavazada. Me cuesta
trabajo concentrarme. Los muchachos que tengo a mi lado están
desplumándose a los naipes. Pero, por favor, no creas que juegan dinero.
Eso sería imposible en nuestras condiciones. En general, no tenemos
dinero alguno. No nos hace la menor falta.
Comencé a describirte la tienda. Está hecha de la siguiente manera:
sobre unos postecillos de madera se extienden unas sedas de paracaídas y
encima se coloca corteza de pino albar. La corteza la arrancamos del
siguiente modo: uno se encarama sobre los hombros de otro y, con un
cuchillo afilado, hace en el árbol un profundo corte longitudinal casi
hasta abajo. Arriba y abajo hacemos un corte en redondo. Cortamos todas
las ramas, dejando el tronco liso. Después quitamos con precaución la
corteza con la piel. Debajo de la corteza, la piel es tan lisa... Nos
resulta una especie de contrachapado curvado. En la corteza quedan los
agujeros de las ramas, pero los tapamos. Después colocamos esa corteza
por encima de la seda. Ningún diluvio puede atravesar semejante tejado.
Las tiendas se hacen muy bajas, intencionadamente. Te escribo acostad
o...
...Ahora, mamita, quiero contarte cómo fui, por vez primera, a una
operación lejana, a la vía férrea. Vosotros, los médicos, llamáis
operaciones a las intervenciones con bisturí. También nosotros
cortamos las vías férreas, pero no con bisturí, sino con
explosivos... Antes, participaba solamente en la voladura de puentes y
automóviles alemanes. También me encargaban colocar minas contra el
personal alemán, es decir, contra la infantería. Pero esto es
sencillo. Tú misma aprenderías en media hora.
Fui a la primera operación ferroviaria, no en calidad de minador, sino
como simple combatiente. Nos acompañó Fiódorov. Al frente del grupo
marchaba su jefe Grigori Vasílievich Balitski. Es un hombre muy valiente.
De un coraje realmente fantástico. Lo que más teme en el mundo es que
alguien pueda suponerle, alguna vez, cobarde. Además, iban en el grupo
otros veinte hombres. Muy diversos. Entre ellos, una muchacha y un guía
magnífico: Pankov, un koljosiano ya entrado en años. Conoce todos los
bosques de por aquí y todos los caminos, senderos y rastros de fieras. Es
una especie de “Media de Piel”. ¿Recuerdas a Fenimore Cooper?
