Habitualmente, en la región de Chernígov comienza la primavera a fines
de marzo. Pero aquel año ni siquiera había indicios de ella. Claro está
que el frío ya no era de cuarenta o treinta grados como en febrero, pero,
con todo, la temperatura no subía de los quince grados. Aquí nos
habíamos instalado y acostumbrado al lugar. Ahora de nuevo teníamos que
abandonar nuestros refugios y ponernos a construir otros en el nuevo
lugar. Por lo demás, el frío nos venía bien. De haberse iniciado el
deshielo, no habríamos conseguido, como es natural, trasladarnos con
rapidez: nos disponíamos a hacer el recorrido en trineos. Nuestros
combatientes no habían preparado todavía ningún carro.
Todos los guerrilleros sabían que se avecinaba el combate. Cada unidad
conocía exactamente su sector de defensa. Como es natural, no podíamos
decirles a todas que pensábamos retirarnos. Esto podría bajar la moral
entre los guerrilleros. En la orden decíamos: “Defended el campamento
hasta el último cartucho, hasta la última gota de sangre”.
Y, a propósito de cartuchos y municiones en general, debo decir que en
los últimos combates hablamos capturado una gran cantidad de armas
enemigas, pero teníamos muy pocas minas y cartuchos rusos. Hacía un
mes, aproximadamente, que no venía ningún avión. Y hete aquí esta
feliz coincidencia: los aviones tenían que llegar justamente aquella
noche.
A Moscú comunicábamos continuamente que esperábamos más armas y
municiones. Aunque era una mala pasada para nuestros estómagos, ¡qué le
íbamos a hacer! había que aguantarse, informamos a Moscú que de la
comida no había quejas. Sólo pedíamos sal, que no era mucho peso.
Sobre esta cuestión había completa unanimidad. Tanto los combatientes
como los jefes, al recibir el cargamento de la Tierra Grande, se alegraban
mucho más por el armamento que por las conservas, el azúcar y la harina.
Posiblemente sólo la “majorka” provocaba no menor entusiasmo que las
cintas de ametralladora.
En la noche del 22 de marzo ninguno de nosotros consiguió dormir un
instante. El combate comenzó, en realidad, el mismo día
22.
A las tres de la tarde, un grupo compuesto de unos cincuenta policías se
aproximé al campamento, por la parte de la aldea de Elino. Enviamos a su
encuentro la compañía de Bessarab. Este, valiéndose de una hábil
maniobra, atacó a los policías por la retaguardia; los pescó
desprevenidos y segó a casi todos con fuego de ametralladora. Trece
policías se rindieron. En el interrogatorio confirmaron que no más
tarde de la mañana siguiente los alemanes comenzarían su ofensiva. Al
anochecer, el enemigo ocupó Elino.
Una gran excitación se habla apoderado de todos. La gente estaba
nerviosa. Hubo un necio que empezó a despedirse en vida de los
compañeros. Pero debo decir, para honor de sus compañeros, que el
vapuleo que le dieron a ese derrotista fue tal, que se pasó toda la noche
en un grito. Quizás un par de guerrilleros o tres estuvieran contaminados
de ese estado de fatalismo, pero callaban. Hasta Bessarab, también
propenso al pánico, después de su éxito diurno, se había entusiasmado
tanto, que propuso no esperar a que los alemanes atacasen, sino atacar
nosotros mismos.
Los hombres estaban nerviosos, sobre todo porque tenían que esperar con
paciencia, cosa indispensable para darle al enemigo la impresión de que
no sabíamos nada. Al amanecer, en el aeródromo flamearon las hogueras.
Las encendimos unas dos horas antes del momento convenido para la llegada
de nuestros aviones. En el mismo aeródromo los combatientes degollaron a
tres caballos, cocieron grandes trozos de carne en cubos y, en vísperas
del combate, se dieron un atracón. Bien es verdad que no teníamos con
qué aderezar la sopa y ni siquiera sal suficiente. A pesar de todo, la
gente comió bien. Solamente habla un muchacho que no soportaba la carne
de caballo de ninguna de las maneras. El pobre había comenzado a
hincharse de hambre. Menos mal que encontramos un poco de pan en los
macutos de los policías capturados.
Sobre las hogueras aparecieron aviones alemanes. Lanzaron varias bombas.
Afortunadamente, no hubo víctimas. Aquella noche, los pilotos alemanes
nos considerarían seguramente tontos de remate, nosotros mismos
encendimos hogueras. Pero no podíamos apagarlas. La vez pasada las
habíamos encendido en el momento preciso, al oír el ruido de nuestros
aviones. Pero aquella noche, los aparatos enemigos evolucionaban
continuamente sobre nosotros. El ruido de sus motores no se acallaba ni
un instante. Temíamos no apercibirnos de cuando se acercasen los
nuestros.
Claro, estábamos preocupados. ¿Cuándo llegarían por fin los nuestros?
¿Y si los alemanes los ametrallan? No basta con que luchemos en tierra,
para que todavía se empiece a combatir en el aire. El tiempo pasaba, se
acercaba el amanecer. La tensión era cada vez mayor, y nuestros aviones
no llegaban. Aunque nos hacíamos los fuertes, comprendíamos
perfectamente que, si no venían los aviones para traernos municiones,
nuestra situación sería desesperada.
En aquel entonces no nos lo confesábamos unos a otros, Incluso en la
reunión de jefes y entre los miembros del Comité Regional, a nadie se le
escapé decir que sólo la ayuda de Moscú podía salvarnos. Nuestra
comunicación aérea con Moscú no era todavía regular. No teníamos
derecho a confiar firmemente en ella. Sin embargo, confiábamos. Todos
mirábamos al cielo negro y estrellado, escuchando con gran atención.
Por todas partes oíanse conversaciones:
— Los nuestros no hacen así, los nuestros zumban tranquilamente, sin
gemidos.
— El fritz hace uh, uh, uh... Mientras que los nuestros zumban
alegremente, de un modo simpático.
El cielo comenzaba a clarear. Todos comprendían ya que no habría ayuda
ninguna y que era preciso resistir con las fuerzas propias. Me sorprendí
pensando que tal vez habíamos hecho mal en no retirarnos oportunamente.
Si por la noche el destacamento hubiese reunido todas sus fuerzas y
golpeado en una dirección, habríamos conseguido romper el cerco y ahora
estaríamos lejos y relativamente seguros.
Pero nada dije a los compañeros, ni tampoco ellos me dijeron nada.
Solamente días después me confesaron que en aquellos instantes pensaban
lo mismo.
A las seis y pico de la mañana, por la parte de Guta Studenétskaia se
oyeron unas explosiones. Eran los alemanes que habían entrado en un campo
minado. Nikolái Nikítich montó inmediatamente a caballo y se
precipitó en aquella dirección. Comenzó el fragor del combate. Por
todas partes se oían disparos sueltos de fusil. Retumbó un cañonazo. El
primer proyectil voló por encima de nuestras cabezas. Tableteó una
ametralladora. Por el sonido reconocimos que era nuestra: una “Maxim”.
Y de pronto, desde mi puesto de mando, vi un paracaídas que descendía
pausadamente.
Nadie me había informado aún de la llegada de los aviones. ¿Cómo no
los habría visto? Por lo demás, Rvánov, Balitski y Iariómenko, que
estaban conmigo en el puesto de mando, tampoco observaron nada. Alguien
llegó a gritar:
— ¿No será un desembarco alemán?
Los paracaídas bajaban todos juntos. Eso significaba que la carga había
sido lanzada desde poca altura. Dos enlaces se nos acercaron corriendo al
mismo tiempo. Uno de ellos comunicó que, tan pronto como aparecieron
nuestros aviones, los aviones exploradores alemanes se habían ocultado
inmediatamente. Otro enlace, enviado desde la primera compañía, informó
que los alemanes marchaban —vociferantes y erguidos por la vereda; en
seguida se veía que estaban borrachos. Los guerrilleros habían tumbado
ya a unos cincuenta, como mínimo.
Otro enlace, enviado por Balabái desde la primera línea de defensa,
dijo que los muchachos se mantenían bien y juraba que nuestros aviones
habían arrojado varias bombas contra una concentración del enemigo.
— Y uno pasó en vuelo rasante tocando casi a tierra, disparando una
ráfaga de ametralladora de grueso calibre. ¡Y cómo les zumbé con
trazadoras a los alemanes! ¡Qué formidable!
Los combatientes recogieron la nueva y la propalaron inmediatamente por
todas nuestras unidades. A juzgar por mí mismo, me daba cuenta de cómo
la noticia había levantado la moral. La cosa no era para menos: ¡aviones
venidos desde la Tierra Grande entraban en combate juntamente con
nosotros!
Las cajas y los sacos que caían del cielo se abrían y vaciaban con la
celeridad del rayo. Las ametralladoras y los morteros se montaban en el
acto, allí mismo, y se llevaban en un santiamén a la línea de fuego.
Las armas estaban profusamente embadurnadas de grasa. Antes de montarlas
había que secar bien, con un trapo, cada pieza. Pero con las prisas y en
medio de la excitación general, nadie buscaba trapos. Los combatientes se
quitaban las chaquetas guateadas o los gorros, limpiaban rápidamente las
armas, volvían a ponerse la ropa manchada y partían de nuevo hacia el
combate.
Los portadores de municiones sacaban las minas y los cartuchos de los
cajones caídos del cielo. Una ametralladora metida en un tupido saco de
lona se había enganchado en la copa de un árbol. Fueron a buscarla tres
combatientes al mismo tiempo.
¡Qué bien lucharon aquel día nuestros muchachos! Cada árbol, cada
barranco se convirtió en un fortín. No teníamos “snipers”, en el
verdadero sentido de esta palabra; pero buenos tiradores, nos sobraban.
Como ardillas, trepaban a los árboles y, desde ellos, batían a los
soldados y oficiales alemanes.
Los alemanes nos atacaban por los cuatro costados. Dos horas más tarde,
nos habían obligado a abandonar la primera línea de defensa. Por lo
demás, eso obligó al enemigo a cesar el fuego de artillería. Los
alemanes tenían ya unos doscientos muertos. También caían muchos de
los nuestros. Habían perecido Arsenti Kovtún, Mazepa, jefe de escuadra.
Una de nuestras mejores enfermeras, Klava Márkova, después de haber
recogido a nueve heridos graves, fue segada por una bala al marchar por el
décimo.
Sin reparar en las bajas, los alemanes seguían avanzando obstinadamente.
Obligaban a los policías y a los magiares a marchar delante y ellos
avanzaban a continuación, parapetándose tras los cadáveres de
aquellos. El combate proseguía ininterrumpidamente. No teníamos ninguna
posibilidad de preparar comida. Todos, guerrilleros y jefes, peleaban
con el estómago vacío. Los paquetes con víveres tirados desde los
aviones nadie había abierto. A Kapránov le costó trabajo encontrar
gente para reunirlos y cargarlos en los trineos. Los que más padecían
eran, naturalmente, los heridos. Ni siquiera había tiempo para vendarlos
como era debido.
A eso de las dos de la tarde, conseguimos encontrar una brecha en la
cadena del cerco y sacar el convoy. Sacamos del bosque unos cincuenta
trineos y los enviamos a Gúlino, lugar donde primeramente estuviera
acampado el destacamento regional. Pudimos hacerlo porque, al mismo
tiempo, otros veinte trineos avanzaron en dirección contraria, hacia los
bosques de Briansk. La atención de los alemanes se dispersé.
En aquellos veinte trineos no iban más que sesenta combatientes,
mandados por Najaba, delegado político de la segunda compañía. Cada
trineo estaba tirado por un par de caballos, de los mejores que teníamos,
y éstos los llevaron con gran velocidad. El grupo tenía una misión
especial. De cómo la cumpliese, dependerían muchas cosas. Los
exploradores nos comunicaron que el grupo había conseguido separarse de
los alemanes que lo perseguían. Por el momento, todo se desarrollaba como
lo habíamos pensado.
Los alemanes continuaban los ataques. A las tres, consiguieron romper
nuestra segunda línea de defensa. Sin embargo, no se decidieron a
peinar el bosque. Es que “peinar” significa recorrer todo el bosque
como agujas de un peine por los cabellos, sin dejar ni un espacio. Pero,
en cuanto una unidad se interna en la espesura, cada soldado queda
separado del otro por los árboles. Cada hombre se queda solo. Y esto da
mucho miedo: tras cada árbol puede esconderse un guerrillero.
Las ofensivas por lo general se hacen con carreras cortas. Pero ¿cómo
correr en un bosque? La nieve es profunda, hay árboles caídos, montones
de hojarasca, y quién sabe si no minas. Por esto los alemanes avanzaban
por los cortafuegos, iban ocupando cuadrados de bosque. Después seguían
en columna por los senderos y disparaban a derecha e izquierda. Tan sólo
divisaban un claro, se apresuraban a reunirse en él, se alegraban de
verse el uno al otro, podían defenderse en círculo.
Pasadas las cuatro, cuando comenzaba ya a oscurecer, el ímpetu ofensivo
de los alemanes se debilité. En las diez horas que duraba el combate no
habían conseguido acercarse a nuestro campamento. La afición a los
calveros y a los cortafuegos, había traído como consecuencia que ni el
propio mando alemán supiese ya dónde tenía el frente y dónde la
retaguardia; máxime cuando nuestros combatientes se infiltraban en los
sectores ya peinados.
Fue entonces cuando comenzó a realizarse la parte final de nuestro
plan.
Los alemanes comenzaron a retirar apresuradamente algunas compañías,
concentrándolas en la dirección Nordeste. Ello significaba que el
grupo del delegado político Najaba había cumplido su misión.
Se le había dado la orden de pasar a galope tendido por seis o siete
aldeas situadas en la dirección de los bosques de Bríansk, sembrar el
pánico y hacer correr el rumor de que las fuerzas de Fiódorov estaban
destrozadas y que éste, en compañía de Popudrenko, había salido
aquella mañana en avión para Moscú, mientras los restos de los
guerrilleros derrotados huían a la desbandada hacia los bosques de Zlinka.
Los alemanes picaron el anzuelo y enviaron a varias compañías
motorizadas para interceptar el paso a los “fugitivos”.
Ahora ya podíamos iniciar la retirada. Di la orden de abandonar el
combate, por secciones, y tan pronto como anocheciese dirigirse a Gúlino
siguiendo las huellas del convoy.
Como habíamos minado todas las salidas del bosque y era imposible buscar
las minas en la oscuridad, cada grupo guerrillero llevaba por delante un
caballo tirando de un trineo. Las pobres bestias volaban destrozadas,
abriendo así paso a los hombres.
A unos veinticinco kilómetros del bosque de Elino, en un barranco
profundo y cubierto por zarzales, nos detuvimos para agrupar todas
nuestras unidades. Desconocíamos aún nuestras bajas. Los combatientes
estaban cansados a más no poder. Kapránov ordené a los muchachos de su
sección de intendencia que abriesen los cajones de víveres. Aquella vez,
él mismo distribuyó entre los guerrilleros el tabaco, las conservas y el
salchichón. Pero lo que más ansiaban los guerrilleros era dormir. Se
tumbaban en la nieve y se quedaban dormidos al instante.
Tuvimos que destinar una guardia especial para que despertase a los
dormidos. Hacía un frío de más de quince grados bajo cero. Muchos
compañeros, en el ardor del combate, se habían despojado de sus
chaquetas guateadas, dejándolas en el bosque. Corrían el riesgo de
helarse. No podíamos prender hogueras. Hasta para encender un cigarrillo,
los hombres se tapaban con sus zamarras, porque los aviones alemanes
seguían revoloteando por el cielo oscuro.
Dos horas más tarde, habíanse reunido todas nuestras Compañías.
Teníamos que continuar el camino sin perder un minuto. Pero la gente
estaba agotada. Hasta los más resistentes suplicaban descanso por un par
de horas.
Mas, de pronto, ocurrió un milagro.
