1
de febrero. He
tenido una conversación con Balabái, jefe de la segunda compañía. Es
amigo mío, un hombre que vale. La guerra no ha borrado en él ninguna
cualidad humana. Tiene un puñal de más de medio metro. Le he visto
atravesar con e se puñal a los alemanes, como si fueran cerdos. Le
pregunté: “¿Tú qué opinas, Alexandr Petróvich? ¿Te ha estropeado
la guerra, te ha hecho más cruel? Hasta ahora jamás habías matado a
hombres”. Sonrió. Tiene una sonrisa bondadosa. Y me respondió así:
“Tampoco ahora soy capaz de matar a un hombre. ¿Me comprendes?” Le
rogué que me lo explicara. Después de pensar un poco, añadió: “Supongamos
que me encuentre muy necesitado. De todas formas no podré convertirme
en un bandido o en un asesino. O bien, si me enfado con un compañero, no
me lanzaré sobre él con mi cuchillo; tampoco mataría por celos a una
mujer, ni le haría daño a un niño”. Seguí preguntando: “En ese
caso, ¿qué influencia ha ejercido en ti la guerra? ¿Ha cambiado tu
carácter?” “¡Vaya una pregunta! Pues claro...” En ese momento le
llamaron. Después me quedé pensando en que, a pesar de todo, hemos
cambiado.
Nunca me había imaginado que llegaría a ser guerrillero. En primer
lugar, he sabido con alegría que no tenía nada de cobarde: en segundo,
que sé subordinarme, reconocer el prestigio de un superior. Incluso,
cuando es muy difícil obedecer, por considerar yo que él no tiene
razón, me obligo a dominarme y no permito que nadie me incite. T. trataba
de enfrentarme con Fiódorov, metía cizaña. Le propuse que dejara de
hacerlo. Pero el cambio principal radica en que todos nosotros, incluso
Fiódorov y el comisario —aunque son funcionarios del Partido—, nos
hemos hecho aún más comunistas. Estamos haciendo un curso práctico de
instrucción política.
2
de febrero. Sí,
son estos tiempos y el amor a la Patria lo que nos hace ahora jefes.
Tomemos, por ejemplo, a Fiódorov. ¿Qué tenía él de jefe militar? Es
un trabajador, y ayer, cuando, en compañía de los combatientes,
escuadraba las vigas para el refugio, le noté muy alegre. El obrero y el
campesino son siempre constructores. Y además, nosotros estamos
acostumbrados a ver el futuro. La guerra, claro está, no es lo principal
en la vida.
8
de febrero. Estoy
releyendo La Guerra y la Paz. No
comprendo a esa gente. No pensaban para nada en el futuro ni en cómo
organizar la vida después de la guerra. No hablan para nada del trabajo.
3
de marzo. Mishka
me trajo una gallina asada. Eso ocurrió unas tres horas después del
combate. En el combate se había portado como un valiente y lo elogié
ante los compañeros. ¿No habría sido ese el motivo? La gallina me la
dio a escondidas. “De dónde la has sacado? “, pregunté. Me
respondió por la calle, sin cabeza, y que seguramente se la habría
arrancado un casco de mina. Se olvidó de que hace dos semanas me habla
contado la misma historia respecto a un ganso, asegurándome que una mina
se había llevado la cabeza del ave. Tomé la gallina y me fui a la
hoguera. Dije a los muchachos que consideraba esto como una cuestión
política. Y les pedí su opinión. Todos estaban hambrientos y sus ojos
brillaban con entusiasmo a la vista de la gallina. Kotsura dio un paso
al frente: “Por parte de Mishka, es una falta doble: ha mentido y le ha
hecho la pelotilla al jefe”. —“Pero ¿y el que haya robado la
gallina, no te parece grave? “ Kotsura me respondió: “Antes de la
guerra, una gallina costaba en la aldea tres rublos. ¿Acaso no hemos
ganado tres rublos en el combate?” Entonces tomó la palabra Lisenko,
delegado político, y estuvo hablando durante largo tiempo y de un modo
convincente de que los campesinos juzgaban de nosotros, los guerrilleros,
por esas pequeñeces. Todos estuvieron de acuerdo. Mishka pidió perdón.
Después, pregunté a los muchachos qué debíamos hacer con la gallina.
Todos gritaron: “Cómasela, camarada jefe, no vale la pena de
repartirla”. Tiré la gallina al fuego. Mishka se lanzó a la hoguera,
agarró la gallina y echó a correr. Más tarde supimos que había llevado
la gallina al hospital, para dársela a los heridos. ¡Cualquiera se
aclara aquí!
4
de marzo. Hablé
a los jóvenes combatientes de las cosechas futuras, y de cómo el Poder
soviético lucha por un elevado rendimiento del trabajo. Cité las
palabras de Lenin en el sentido de que la productividad del trabajo es, en
definitiva, lo más importante para la victoria del comunismo. Abordamos
el tema del comunismo. Me escuchaban con gran atención. Svistunov, un
chaval de diecinueve años, dijo: “Tal vez Vasia Korobkó y yo lleguemos
a verlo. Pero usted, Popudrenko y Fiódorov, es poco probable. Para llegar
al comunismo, harán falta, seguramente, unos quince quinquenios”. Los
muchachos exclamaron inmediatamente: “ ¡Menos, qué estás diciendo,
Svistunov! “ Vasia Korobkó calculé rápidamente: “Quince por cinco
son setenta y cinco; eso quiere decir que tampoco tú, Svistunov,
llegarás a verlo”.
Svistunov repuso: “Cada plan quinquenal se cumplirá en cuatro años y,
tal vez, en tres. Por lo tanto, viviré hasta entonces”. Vasia Korobkó
añadió: “Los sabios luchan por prolongar la vida humana. Usted verá
el comunismo, camarada jefe, sin duda alguna”. Comprendí que los
muchachos querían suavizar la torpeza de la pregunta de Svistunov y
consolarme. Les dije: “Gracias, camaradas”. También ellos se
pusieron a darme las gracias por la charla. Y en efecto, ¡cómo me
gustaría vivir para verlo!
*
* *
El 23 de marzo, después de haber interceptado todos los caminos y
senderos que parten del bosque de Elino, los alemanes comenzaron una
enérgica ofensiva contra el campamento guerrillero. Siete mil alemanes
y policías avanzaron contra novecientos guerrilleros, para rodearlos y
liquidarlos.
Hacía mucho que el mando de las unidades de ocupación venía preparando
este golpe. También nosotros nos preparábamos para él. Sin embargo, la
diferencia entre ambos preparativos era considerable.
¿En qué consistía la preparación de los alemanes? En los meses
transcurridos de ocupación, los fascistas habían puesto comandantes
suyos en todas las cabezas de distrito y aldeas importantes, organizado la
policía y tejido una red de espionaje e información. En cada aldea
tenían ya a un stárosta y a su suplente. En casi todas las aldeas y
caseríos fueron creados grupos de policía auxiliar.
Las tentativas de los alemanes de enviar espías a los destacamentos
guerrilleros y establecer con ellos comunicación constante por medio de
sus agentes fracasaban siempre. Los espías eran descubiertos por nosotros
con gran rapidez. En otra ocasión contaré cómo lo hacíamos. Los
alemanes no conocían los planes de nuestro mando, ni el emplazamiento del
Estado Mayor, ni del aeródromo, ni de la estación de radio, ni de
nuestros senderos secretos.
Sobre los efectivos y el armamento de los guerrilleros, sobre el sistema
de su organización, disponían de datos muy contradictorios.
Claro está que conocían de un modo aproximado los límites del
territorio en nuestro poder. Eso era imposible ocultarlo. El plan del
mando alemán era de una simplicidad extrema: bloquear la zona donde
estábamos acampados, concentrar la máxima cantidad de fuerzas, estrechar
el anillo del cerco, “peinar” el bosque y acabar de ese modo con la
agrupación más importante de guerrilleros de Chernígov.
Nuestro servicio de información funcionaba mucho mejor que el alemán.
Disponíamos casi siempre de los datos más exactos respecto a los
propósitos de los invasores e incluso conocíamos las fechas de las
operaciones proyectadas por ellos. Hasta los propios enemigos lo
reconocían. He aquí lo que escribía el general coronel Sambathei, jefe
del Real Estado Mayor Central húngaro, en unas instrucciones capturadas
por nosotros:
“El servicio de exploración, información y comunicaciones está bien
montado entre los guerrilleros. Funciona con excepcional rapidez y sin
fallos. Se enteran de lo que ocurre en el frente antes que las unidades
que montan la vigilancia del territorio ocupado, y los movimientos más
insignificantes de nuestras fuerzas no constituyen un secreto para ellos”.
En otro lugar del mismo documento decía:
“No hay necesidad de conseguir noticias detalladas y fundamentales
acerca de los guerrilleros, porque, mientras los resultados del servicio
de exploración lleguen al mando de las unidades destinadas a limpiar
dicho territorio y éstas comiencen a actuar, los diversos destacamentos
guerrilleros, gracias a su magnífico información, estarán ya al tanto,
sin duda alguna, del avance de nuestras tropas, y de todas formas
abandonarán esos lugares”.
El 22 de marzo conocíamos ya los propósitos del enemigo; sin embargo,
en lugar de escabullirnos, decidimos aceptar el combate.
Posiblemente, los alemanes se hablan figurado que en el bosque de Elino
se hallaban en efecto más de tres mil guerrilleros. En realidad, no
éramos más que novecientos veintitrés, incluidos los heridos y
enfermos. Estábamos hambrientos y mal vestidos; las municiones
escaseaban.
¿Cómo, pues, permitimos que los alemanes nos rodearan y comenzasen una
operación destinaba a liquidarnos? ¿Era esto un fallo de nuestro mando,
el resultado de una negligencia o —peor aún— el convencimiento de lo
desesperado de nuestra situación?
De haber hecho estas preguntas a los oficiales alemanes que lanzaron
contra nosotros a sus soldados, ellos, naturalmente, habrían respondido
que la táctica guerrillera había fracasado y que a los propios
guerrilleros no les quedaban más que unas cuantas horas de vida.
Eso era lo que tratábamos de conseguir. Queríamos que los alemanes se
imaginaran que éramos tontos y fatuos.
La base de la táctica guerrillera es el movimiento, pero esto no
significa el simple cambio de lugar, sino un movimiento inesperado para el
enemigo. Los guerrilleros están siempre en minoría. No pueden prescindir
de la astucia. No sólo debe ser repentina la ofensiva, sino también la
retirada.
Por lo demás, la palabra “retirada”, en la interpretación que se le
da en el ejército, no puede aplicarse a los guerrilleros. No teníamos
a dónde retirarnos. Sólo podíamos escabullirnos.
Para un destacamento insignificante de unos cien hombres, eso era fácil
de hacer; pero un destacamento de mil combatientes con ametralladoras,
morteros, hospital, convoy e imprenta, ¿cómo podía escabullirse sin ser
visto?
Si este último se encontrase en un bosque espeso y continuo, de cientos
de kilómetros, podría hacer de noche, de un tirón, treinta o cuarenta
kilómetros. Y el enemigo tardaría en orientarse hacia qué sector del
bosque habían pasado los guerrilleros.
Aunque el bosque de Elino se considera como uno de los mayores de la
región de Chernígov, en realidad no es tan grande. Tiene,
aproximadamente, unos quince kilómetros por veinte. Está casi pegado a
los bosques de la región de Oriol (en la actualidad, de Briansk). Unas
pequeñas arboledas lo unen con el bosque de Reimentárovka y con el de
Gúlino, en los que habíamos acampado antes. Pero era imposible que un
destacamento como el nuestro pasase desapercibido de un macizo forestal a
otro, sobre todo cuando en todas las aldeas vecinas, sin excepción,
había unidades punitivas dispuestas a hacernos frente.
Como ya he referido, atacábamos a esas unidades aisladamente, mientras
iban concentrándose. Por aquel entonces tenían mal organizadas las
comunicaciones y no sabían orientarse. Pero ahora el anillo habíase
cerrado, tenían patrullas en todo el bosque y los aviones del enemigo
evolucionaban sobre. nosotros las veinticuatro horas del día. Sólo
combatiendo podríamos abrirnos paso.
Nosotros, naturalmente,
nos habríamos abierto paso, volviendo de nuevo a los bosques de
Reimentárovka o a los de Oriol, pero para eso tendríamos que haber
entablado sobre la marcha un duro combate. El enemigo habría hecho todo
lo que de él dependiese para encontrarse con nosotros en lugar abierto,
donde, pudiendo emplear los tanques y los aviones, le sería mucho más
fácil acabar con nosotros.
Nos quedaba otra salida:
escabullirnos por grupos pequeños. En la reunión de jefes hubo varios
partidarios de esa solución, pero la rechazamos. El aceptarla significaba
poner en peligro la propia existencia del destacamento grande. Los grupos
podrían perderse fácilmente unos de otros. El Comité Regional del
Partido se mantenía en sus posiciones con firmeza: era preciso
conservar el destacamento grande. Y como para corroborar nuestra razón,
recibimos un radiograma de Moscú por el que se nos comunicaba que, en la
noche del 22 de marzo, seis aviones nos traerían armas, municiones,
víveres y refuerzos. Se nos indicaba que tuviésemos el aeródromo
completamente dispuesto.
Pero ¿adónde podíamos ir?
Prohibí categóricamente a los radistas que informaran cualquier cosa
sobre la actividad de los alemanes. Si se enteran que esta noche esperamos
el ataque del enemigo, a lo mejor se les ocurre no venir a los aviones.
No, era mejor que pensaran que todo estaba en orden.
En la reunión del Comité Regional y, más tarde, en la del Estado
Mayor, se aprobó el siguiente plan: dejaríamos que las unidades del
enemigo se adentraran lo más posible en el bosque; crearíamos tres
líneas de defensa. En las dos primeras, cuando el enemigo se acercase a
una distancia no mayor de 50 6 70 metros, haríamos fuego. Minaríamos
todos los caminos, senderos y veredas. La explosión de las minas sería
la señal para el comienzo de la batalla. Sólo después de que el enemigo
pasara a nuestra tercera línea de defensa, es decir, a las proximidades
inmediatas del campamento, comenzaríamos la retirada. Las compañías
se retirarían por turno, de acuerdo con la orden del mando, y con un
intervalo no menor de quince minutos.
Sí, a pesar de todo, habíamos decidido marcharnos. Calculábamos que
la mayoría de las guarniciones rurales de alemanes participaría en la
operación. Por consiguiente, en el camino de nuestra retirada, a fines
del combate, no encontraríamos una resistencia muy activa. Además,
contábamos también con engañar al enemigo y hacerle concebir una idea
falsa sobre el itinerario de nuestra retirada.
Lo más importante era tributar a los alemanes un recibimiento tal, que
se les quitase para siempre las ganas de volver a rodear nuestro
destacamento. Era preciso asestar al enemigo un potente contragolpe,
provocar la confusión en sus filas y, aprovechándose de ella, pasar con
todos los efectivos al nuevo sitio donde pensábamos acampar.
