Bromeamos un poco, pero las cuestiones planteadas por Gríschenko y,
anteriormente, por la carta de Batiuk y el informe de Kulkó, eran sin
duda cuestiones serias que preocupaban a todos los combatientes en la
clandestinidad.
¿Quiénes son, en realidad, los combatientes clandestinos de base
durante la Guerra Patria? ¿A qué deben dedicarse? ¿A quién deben
admitir en sus grupos? ¿Conviene que se profesionalicen, es decir, que se
dediquen exclusivamente a la actividad clandestina? ¿De qué
posibilidades materiales disponen para eso?
En las ciudades, los grupos clandestinos estaban formados por obreros y
empleados, estudiantes y escolares. Entre los combatientes clandestinos
rurales había koljosianos, obreros de las estaciones de máquinas y
tractores y de los sovjoses, médicos, maestros y también escolares.
Estaban dirigidos por compañeros que habían enviado el Comité Regional
y los comités de distrito.
Pero casi ninguno tenía experiencia del trabajo clandestino. Quizás la
tuviesen únicamente los comunistas de edad madura, que eran ya miembros
del Partido antes de la revolución, y los veteranos de la guerra civil.
Pero, en primer lugar, estos hombres se podían contar con los dedos de la
mano, y, en segundo, las condiciones clandestinas actuales se parecían
poco a las condiciones en que habían tenido que trabajar antaño.
Suponía que la cuestión planteada por Batiuk —respecto a si se
debían realizar o no actos terroristas y si se debía organizar
círculos para profundizar los conocimientos marxistas-leninistas— le
había sido sugerida por algún viejo militante.
En efecto, ¿luchábamos acaso por el derrocamiento del régimen
existente? Los alemanes no habían implantado —ni podían haberlo hecho—
el régimen burgués en la Ucrania por ellos ocupada, aunque, claro está,
aspiraban a ello. Lo único que habían conseguido era ocupar el
territorio, y aun eso, provisionalmente. La guerra continuaba. Los
alemanes no sólo luchaban contra el Ejército Rojo, sino contra todo el
pueblo soviético. Nosotros —tanto los guerrilleros como los
combatientes clandestinos— éramos soldados. Nosotros combatíamos. La
liquidación de comandantes, landwirtführer,
gruppenführer y de toda suerte de führer
era nuestra obligación de soldados, y no una acción terrorista. El
dar muerte a los traidores al pueblo, como stárostas, burgomaestres,
policías, ¿era, acaso, un acto terrorista? Aquello era la hez de la
humanidad, no representaban a ningún poder, eran sencillamente espías y
traidores. Eran unos criminales que ejecutábamos de acuerdo con las leyes
de nuestra Patria.
Los combatientes clandestinos de la Guerra Patria eran lo mismo que los
guerrilleros. La única diferencia entre los guerrilleros y los
combatientes clandestinos consistía en que los primeros vivían y
actuaban en grupos militarizados de importancia, mientras que los segundos
tenían que vivir separados y actuar de modo aún más secreto.
Los hombres soviéticos que quedaron en el territorio ocupado por los
alemanes sabían perfectamente quiénes eran sus enemigos. Hasta los
campesinos más atrasados lograron muy pronto comprender los verdaderos
objetivos y planes de los ocupantes. La resistencia del pueblo crecía
cada día más.
De haber sabido entonces los millones de soviéticos en los territorios
ocupados toda la verdad acerca de los alemanes, de haber sabido siquiera
que en el primer año de la guerra había ya en Ucrania ocupada más
alemanes muertos que vivos, la resistencia de nuestra gente habría sido
mucho mayor.
De aquí que la tarea fundamental de los combatientes en la
clandestinidad —es decir, de los comunistas y komsomoles que, en lugar
de marchar al bosque, habían quedado en ciudades y aldeas— fuese la
propaganda de la verdad.
Al contar a la gente la verdadera situación en los frentes, al difundir
de modo sistemático los partes de guerra del Buró Soviético de
Información y desenmascarar las maniobras tácticas de los alemanes —sus
leyes agrícolas, su juego a los “amigos de la Ucrania libre”, su
propaganda nacionalista y demás subterfugios—, los comb8tientes
clandestinos levantaban el ánimo del pueblo y ayudaban a la creación de
reservas para los guerrilleros.
Los combatientes clandestinos de las ciudades y aldeas debían impedir,
por todos los medios, que se cumpliesen las leyes, instrucciones y
disposiciones de los alemanes; organizar el sabotaje en las empresas y
comunidades agrícolas; desenmascarar a los traidores; reunir y entregar a
los destacamentos guerrilleros armas y municiones; hacer trabajo de
información para los Estados Mayores de los guerrilleros y para el
Ejército Rojo.
Por lo demás, es poco probable que logre enumerar aquí todas las
obligaciones del combatiente clandestino. En cambio, sus derechos y
posibilidades materiales eran mucho más limitados. A la pregunta de los
combatientes clandestinos de Yáblunovka —¿dónde conseguir medios de
subsistencia? —, no podíamos contestar más que del siguiente modo:
Buscad, camaradas; no desdeñéis ningún trabajo. Vivid como vive el
pueblo, estad siempre con él. Si es preciso, id a trabajar de braceros
de los kulaks y de los terratenientes de la última hornada, trabajad en
los arteles, en las vías férreas, en las instituciones económicas y
administrativas de los alemanes. Necesitamos gente de confianza en todas
partes para hacer saltar, desde dentro, la máquina alemana de ocupación.
Pero recordad que a esos Sitios sólo se puede ir por indicación de la
organización del Partido.
En cuanto a los comunistas y komsomoles que, influidos por el miedo u
otras “circunstancias de índole personal”, se han inscrito en los
registros y sirven a los alemanes, no hay ni habrá para ellos ninguna
justificación. Por simpático que sea el ajustador Nikanor Gorbach, la
organización de Oster ha tomado una decisión acertada al negarse a
considerarle como comunista. Y el maestro, de quien nos ha hablado
Gríschenko, debe ser, asimismo, expulsado inmediatamente del Partido.
Para expiar su culpa ante el pueblo, no les queda más que un camino: el
destacamento guerrillero. Si les admiten al destacamento, podrán
participar en el combate, siempre bajo la vigilancia de los guerrilleros.
Pero, ¿por qué tanta severidad? —preguntará el lector. Nikanor
Gorbach y el maestro aquel, que confesó su pusilanimidad, se
presentaron voluntariamente en el Comité de Distrito del Partido,
reconociéndose culpables. Su vacilación fue momentánea; ¿acaso se les
puede considerar como traidores?
De haber sido traidores, se les habría fusilado. En ese caso ni se
hablaría siquiera de permitirles combatir en las filas de los
guerrilleros. En cuanto a las personas de quienes nos habló Gríschenko,
además de confirmar su expulsión, pedimos al Comité de Distrito que
informase de su expulsión a la mayor cantidad posible de gente. El
comunista no puede especular con su propia conciencia. No debe olvidar, ni
por un momento, que el pueblo ve en él a un representante del partido
dirigente. Cuando un comunista o un komsomol comete un acto de cobardía,
con ello ocasiona un grave perjuicio a nuestra causa, un daño mucho mayor
que si el mismo acto fuera obra de un sin partido.
Los alemanes habían rodeado de gran pompa la inscripción de los
comunistas en los registros. Habían puesto grandes carteles indicadores:
“Aquí se efectúa la inscripción de los miembros del Partido y de los
komsomoles”. Pero todo aquello no lo habían organizado con el fin de
llevar la cuenta de los comunistas. A inscribirse voluntariamente en el
registro no acudían más que unos cuantos. Los alemanes sabían de
antemano, naturalmente, que lo harían tan sólo los traidores, los
cobardes, que, sin necesidad de inscribirse, eran ya inofensivos para
ellos. Todo aquello tenía para los alemanes otra significación: era un
intento de asestar un golpe al prestigio que el Partido Comunista tenía
entre el pueblo.
El ajustador Nikanor Gorbach demostró, más tarde, que no sólo no era
un traidor, sino que era un valiente. Fue al destacamento y, a pesar de su
edad avanzada, combatió bien. Gorbach contaba más tarde cómo le venció
el amor propio y no quiso ser menos que el mecánico alemán. Ello
significaba que en aquel entonces su amor propio profesional de mecánico
era en él más fuerte que el orgullo de ser comunista y patriota.
Y por aquellos días, el pueblo apreciaba más que nada el indomable
orgullo ciudadano del hombre soviético. ¿Cómo podíamos perdonar a un
comunista ni la más leve inclinación ante los alemanes, cuando
centenares y miles de héroes anónimos, obreros y campesinos sin partido,
aceptaban con frecuencia la muerte sólo para mostrar su desprecio a los
invasores?
En las casas koljosianas, en el cenizal de la incendiada aldea, al lado
de la hoguera guerrillera, se narraban las hazañas de esos héroes. El
pueblo es muy aficionado a los relatos en que se habla de valor abnegado,
de gentes que perecen mostrando un magnífico desprecio a la muerte, de
eso que yá Máximo Gorki llamara locura de los valientes. El pueblo
repetía esos episodios, los completaba y transmitía de boca en boca.
He aquí, por ejemplo, el relato sobre el viejo Mefódievich, de Orlovka.
Yo mismo lo habré oído no menos de diez veces. Se basa en un hecho real,
acaecido a principios de 1942. Pero el apellido de Mefódievich no lo
logré averiguar.
*
* *
Tres komsomoles exploradores nuestros, Motia Zozulia, Klava Márkova y
Andrei Vázhentsev, marcharon a las aldeas con el fin de reunir los datos
que el mando precisaba. De paso, los exploradores debían distribuir y
entregar a personas de confianza unas quinientas octavillas nuestras,
para su difusión.
En Orlovka, una aldea grande, por medio de la calle y en compañía de
un mozalbete, marchaban tranquilamente dos muchachas campesinas que en
nada se diferenciaban de las demás. A su encuentro venían viejas y
viejos, muchachas y jóvenes iguales a ellos. Los exploradores saludaban,
preguntaban por dónde se iba al molino y dejaban con disimulo en manos de
la gente unos papelitos cuadrados.
Cuando preguntaban si los alemanes estaban lejos, les respondían que
todo marchaba bien, que hacía tiempo que aquellos monstruos no aparecían
por allí.
En aquel instante y con la velocidad de un auto de bomberos irrumpieron
en la aldea varios camiones llenos de soldados alemanes. Los tres
jóvenes no podían echar acorrer. De hacerlo, llamarían sin duda
alguna la atención general y, como es natural, los alemanes emprenderían
su persecución. Los exploradores continuaron andando despacio por la
carretera, con la confianza de que los alemanes los tomarían por vecinos
pacíficos y corrientes.
Los soldados alemanes que eran unos quince se comportaban de una manera
muy extraña. Habían saltado de los vehículos y, des-plegándose en
varias direcciones, agarraban a cuantos caían bajo su mano —viejos,
viejas, adolescentes— y, empujándoles con las culatas de sus fusiles,
los obligaban a montar en los camiones. Los soldados no registraban a
nadie, no preguntaban nada ni daban explicación alguna. Una vez llenos
los camiones de gente, emprendieron la marcha, a toda velocidad, en
dirección a Jolm, cabeza del distrito.
A nuestros exploradores les tocó hacer el viaje en el último camión.
Dentro del vehículo había unas veinticinco personas. La gente, pálida y
asustada, iba de pie, sujetándose unos a otros. Al principio, no hacían
más que mirarse, pero, transcurridos unos cinco minutos, comenzaron los
cuchicheos: “¿Qué significa esto? ¿A dónde nos llevarán? ¿Por qué
han detenido a los primeros que han encontrado a su paso?
En las bruscas sacudidas del camión, la gente caía una encima de otra y
al suelo de la carrocería. Las muchachas chillaban, las viejas gruñían.
— ¡Nadka, no te caigas con tanta fuerza! —gritaba una mujer—. ¿Es
que no sabes, maldita, que tengo mala la rodilla?
— Eso no tiene importancia, vecina, hay que acostumbrarse a todo —resonó
de pronto una cascada voz senil—. Bien podéis dar las gracias de que no
os cobren por el viaje. Antes, cuando teníamos que ir a Jolm, había que
sacarse treinta rublos del bolsillo; en cambio, los alemanes, nuestros
bienhechores, nos llevan a la horca por su cuenta...
— Ya le está dando a la lengua nuestro artista —respondió una voz
femenina—; más valiera que callaras, Mefódievich; ya tenemos bastante
diversión, sin necesidad de ti.
El viejecito respondió con una chanza. Algunos se echaron a reír de
buena gana. El tal Mefódievich debía ser uno de esos vejetes alegres,
que no tienen pelos en la lengua ni pierden el aplomo en situación
alguna.
Los exploradores no prestaban atención a la charla; no tenían humor
para ello. Los tres estaban junto a uno de los laterales del camión,
discutiendo en voz baja sobre qué hacer. Cada uno de ellos llevaba aún
entre la camisa y el pecho más de cien octavillas. Los alemanes no
necesitarían registrarles; bastaría con que les zarandeasen por el
cuello...
Los camiones marchaban a una velocidad no menor de cuarenta kilómetros
por hora. Atravesaban las aldeas haciendo sonar estrepitosamente el
claxon. En la carrocería del vehículo no había soldados, pero en cada
estribo iba un alemán con automático, hablando con los sentados dentro
de la cabina. De vez en cuando miraban hacia la gente, y, de haber
intentado alguno saltar en marcha, se habrían dado cuenta inmediatamente.
Motia Zozulia tenía más experiencia e inventiva que sus amigos.
Después de haber mirado a su alrededor, guiñé un ojo a los suyos,
metióse la mano en el pecho, sacó con cuidado un puñado de octavillas y
dejé caer el brazo fuera del lateral, tirando con fuerza las octavillas a
tierra. Pero el viento levantó inesperadamente los cuadraditos blancos,
que, como una nube, se alzaron detrás del vehículo.
Motia enrojeció y encogióse toda como si esperase un golpe. En el
camión todos callaban. Las octavillas no se veían ya, pero la gente
continuaba callada, mirándose unos a otros con aire escrutado r.
Y entonces volvió a resonar la cascada voz senil:
— Ya veis, los fritzes no sólo agarran a la gente, sino que al mismo
tiempo hacen agitación. Viene a ser una especie de empresa combinada
sobre ruedas.
Y aunque el motor zumbaba y crujía el vehículo al balancearse en los
baches, a los exploradores parecióles oír un unánime suspiro de alivio.
Era poco probable que ninguno de los que en el camión iban creyese que
las octavillas habían sido arrojadas por los soldados alemanes. Pero sea
lo que fuere, la situación era ya menos tirante. Se reanudaron las
conversaciones.
Mientras tanto, Mefódievich se abrió paso desde el fondo del camión y
se colocó al lado de nuestros exploradores. Era un viejecillo pequeño
y enjuto. El viento agitaba su barbita gris y su nariz había enrojecido a
causa del frío. Pero llevaba el gorro ladeado, y enhiesta, con aire
belicoso, una de las guías del bigote, mientras en sus ojos chispeaba
picardía. El viejo volvió a meterse en largas disquisiciones. Al
parecer, hablaba por hablar, sin meditar en lo que decía.
— Ya veis, señores —exclamé, retorciéndose el bigote—, ahora
viajamos en el mismo coche que los extranjeros. ¿Podía haber pensado
yo, podía haber soñado, acaso, con un nuevo orden semejante?
Mientras alguien le respondía, se aproximé mucho a Motia y susurro:
— No las tires sin provecho por la estepa, muchacha. Están
destinadas al pueblo, ¿no es cierto?... Así que siémbralas entre el
pueblo... Cuando pasemos por una aldea, entonces puedes tirarlas...
Cuando el camión entré en una aldea, Mefódievich, impaciente, comenzó
a darles codazos a nuestros muchachos.
— Tirad, ¿qué esperáis? No tened miedo, yo respondo.
Ni que decir tiene: había en el viejo algo que despertaba el deseo de
hacer una jugada.
